Il sole scroscia sull’acqua come lama di fuoco rosso sul sale delle ferite. Religione immutabile del mare negli occhi dei tonni che scintillano d’agonia, di silenzio sacrale. Sulle labbra screpolate degli uomini affondano i denti ingialliti dall’attesa delle correnti di primavera. E a noi che siamo...
Gen312013
